#162
Schon wieder mengt sich der Vater ein, drückt die Fingerspitzen an den Mund, wie um sich zu bedenken. Sein Schwarzhaar so sauber und akkurat, als hätte ihn der Traum für uns gekämmt. Denkt mal in aller Ruhe nach, will er damit sagen. Nur nicht so vorlaut, meine Töchter. Kein Mensch nimmt euch ab, wenn ihr behauptet, ihr wüßtet Bescheid. Das ist natürlich leeres Gerede, wie üblich. Wir wissen wenig. Na und? Ist doch klar: auch wenn wir Bulgaristik, Schafskäserei und Indoeuropäisches Selbstmordkunde mit Schwerpunkt Psychopathologie männlicher Gynäkologen studiert hätten - für eine Richteramt in Sachen Vater kämen wir nicht in Frage. Nicht mal für ein schäbiges Familiengericht, das in einer Baracke tagt. (Sibylle Lewitscharoff: Apostoloff, S. 43)